¡Qué fantástica esa fiesta!
4, 03 de 2005-11-03 de 2005

Para mis alumnos, sólo hay una cosa más patética que un padre: un padre divirtiéndose. Pero, como yo sólo soy su profesora, aunque tenga la edad de sus padres, puedo divertirme sin patetismo. No crean, les resulta raro que tengamos vida propia, tanto como a mí en su día descubrir que las monjas llevaban bragas. De hecho, usaban calzones, como mi bisabuela. Calzones y corsé. Esto último, mi bisa, no las monjas.
Y como he empezado con Rafaella, para compensar, acabo con un poema de Carlos Marzal dedicado a los que no saben retirarse a tiempo.
El último de la fiesta
III
Has apurado el plazo
que la noche te había concedido,
y a quien la luz ha de traer
ya lo conoces.
Si vuelves hacia casa, con tus pasos
volverán sus pasos. Y a tu fatiga
su fatiga habrá de acompañar.
La fiesta ha terminado y queda su enseñanza:
como una vieja deuda contraída,
nada hay más imposible que escapar de nosotros.
Ya se aproxima el alba, y nadie ignora
que todo plazo acaba por cumplirse,
que toda deuda acaba por pagarse.
Del libro: El último de la fiesta.
© Carlos Marzal
Ha sido un detalle por tu parte el poner al personaje de la foto de espaldas...
Estoy convencida de que las fiestas de las que hablas dejarían a más de uno con la boca abierta porque, a pesar de la edad, seguro que son mucho más divertidas éstas que las suyas. Y sin botellón.
Ja veo que este fin de semana te has pasado por la semana de la moda de Milán. Has escojido el mejor vestido para ilustrar tu relato.
Chicas, no sé cómo ni cuándo pasó, pero ya no puedo vivir sin vosotras.
Adictamente vuestra, soy más vuestra que mía, más de allí que de aquí; y me enganchais como el Tibia, que ya es decir.
Ay dios.
Adiós.
A mí me ocurre lo mismo que a Bea, con la diferencia de que yo si sé cuándo pasó (asistí al bautizo del blog de julieta y a la inclusión de la primera anotación de violante).
vuestra... blogadicta
Para los padres que se divierten sólo hay una cosa más patética que ellos: sus hijos. Soy velvetiano a muerte, siempre acudiré a todas las fiestas del mañana y, por supuesto, siempre seré el último de la fiesta. Tú ya sabes.
Tú no eres el último, eres el penúltimo, que es todo un arte. El último es el que se abate con la depresión post-fiesta que es como la de post-coito, la del post-parto y la de todos los despueses de los momentos fugazmente felices.
¡Ay! que triste me ha quedao. Es que es domingo vespre.
Pues también es verdad, Julieta mía.Lejos de abatirme, la efímera felicidad me mantiene enhiesto. Es lunes, !y llueve!.
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